Wenn du mich jetzt gerade fragen w\u00fcrdest, was Heimat bedeutet, dann w\u00fcrde ich sagen, Heimat hat etwas mit Kindheit zu tun. Und wenn du mich in zwei Minuten noch einmal fragen w\u00fcrdest, was Heimat ist, dann w\u00fcrde ich vermutlich sagen, Heimat ist eine Suche. Nach einem ultimativen Fixpunkt im Leben. Und nach einem Zuhause eben. <\/p>\n\n\n\n
Gerade noch dachte ich, ich wei\u00df was Heimat ist. Doch jetzt ist mein Bild wieder verschwommen. Ich konnte dem Gr\u00fcbeln nicht entkommen. Langsam aber sicher habe ich vernommen, wie unfassbar komplex diese Frage doch ist. Sie ist ein aufgeladenes Konstrukt voller Widerspr\u00fcchlichkeit. Gebenedeit, dass jemals jemand blitzgescheid und meilenweit in die Welt hinaus schreit\u2026 was Heimat bitte bedeuten soll. <\/p>\n\n\n\n
Naja, ich kann\u2019s ja mal probieren. Was soll schon passieren. <\/p>\n\n\n\n
Am Montagmorgen um halb acht sind Heimat Koordinaten. Geographische Daten und Opa\u2019s Garten mit dem Spaten und den Toamten. Am Montagmorgen um halb neun ist Heimat dort, wo ich meine Seele baumeln lassen kann. Da bedeutet Heimat dieser eine Ort, an dem alles begann. Um halb zehn hat sie pl\u00f6tzlich etwas mit Niederlassen zu tun. Mit Sehns\u00fcchten, die endlich ruhn\u2019. Um halb elf ist sie auf einmal ein Gef\u00fchl, das neben mir auf der Stra\u00dfe spaziert. Und w\u00fcrdest du mich jetzt noch einmal nach der Bedeutung von Heimat fragen, w\u00fcrde ich sagen, sie ist meine Kompassnadel, die sich t\u00e4glich aufs Neue austariert. <\/p>\n\n\n\n
Am Dienstag um zwei ist Heimat etwas Konservatives. Sie ist Obsession mit Tradition, eine bedenkliche Passion mit Religion, obgleich der Baron des Kanton doch schon lange aus der Mode ist und ein Diakon noch nie wirklich ein Patron war.\u00a0An diesem Dienstag ist Heimat monoton und synchron. Es fehlt ihr an Dimension und sie st\u00fcrzt mich in die Depression. Sie ist der Ort meiner Erstkommunion und eine Stadt, in der ich nicht mehr wohn\u2019.\u00a0<\/p>\n\n\n\n
Manchmal ist Heimat stummer Liebeskummer. Manchmal bedeutet sie ein gebrochenes Herz, weil Abschiedsschmerz. Und manchmal drohe ich in ihr zu ertrinken und in meiner Verlustangst zu versinken.<\/p>\n\n\n\n
Am Mittwochmorgen in der fr\u00fch ist die Heimat Spion und Spitzel, \u00fcbermorgen Franzbr\u00f6tchen und am Sonntag Wiener Schnitzel. Doch heute ist Heimat eine Sonderedition an Supermarktkassen. Da f\u00e4llt es auf einmal so unfassbar schwer in Worte zu fassen, was es bedeutet, sie loszulassen. <\/p>\n\n\n\n
Am Mittwochabend bedarf die Heimat Diskussion. Schlie\u00dflich ist sie einzig und allein die projezierte Konstruktion einer romantisierten Illusion. An diesem Mittwochabend ist eigentlich alles ganz einfach und Heimat blo\u00df eine Frage der Definition. <\/p>\n\n\n\n
Und w\u00e4hrend ich mich nachts in meinem Bett w\u00e4lze ist Heimat Nostalgie. Denn inwiefern ist sie Teil meiner Biographie? In solchen N\u00e4chten ist Heimat eine heimliche Tr\u00e4ne, die der Selbstbeherrschung die Wange hinunterkulltert, wenn sie sich einen Moment lang unbeobachtet f\u00fchlt. <\/p>\n\n\n\n
Am Donnerstag um zehn ist Heimat die Sehnsucht nach Zuflucht. Sie ist eine Fata Morgana, die ihr Wort nicht h\u00e4lt.Denn ich renne ihr immer noch hinterher, der Vorstellung einer heilen Welt. Und ein bisschen Heimweh kommt auch noch dazu. Der Heimatlosigkeit hinterher zu trauern bleibt jedoch besser ein Tabu.\u00a0In solchen Momenten ist es mit der Heimat ganz sch\u00f6n mies. Denn wenn man sie einmal verlie\u00df, ist der Boden der Tatsachen ganz sch\u00f6n plump und fies.<\/p>\n\n\n\n
An Freitagnachmittag habe ich es mit der Heimat wie die Kraniche, die in Richtung S\u00fcden fliegen. In meinem Zugvogel-Dasein heimatlos, f\u00e4llt mir ein St\u00fcckchen Heimat immer wieder in den Scho\u00df.<\/p>\n\n\n\n
Manchmal ist Heimat eine Fusion von Ort und Zeit, und das Festhalten an der Vergangenheit. Und manchmal wird sie ihrem Versprechen eines Zuhauses mehr schlecht als recht gerecht. Mein Bezug zu ihr ist geschw\u00e4cht, die R\u00fcckkehr stets ein Gefecht. Und als die Heimat allm\u00e4hlich einer neuen wich, und in all dem Fremden auf einmal nichts mehr dem Alten glich, da wurde sie etwas, das immer mehr verblich. Meine Heimat ist verstaubt. Daher habe ich sie zugeschraubt und mir erlaubt, sie zur\u00fcck ins Regal zu stellen. <\/p>\n\n\n\n
Heute ist Heimat weniger ein Ort, als viel mehr eine Emotion. Da bedeutet sie diese eine ganz bestimmte Person. Die Empfindung, einer besonderen Verbindung. Und morgen ist die Heimat des K\u00e4ngurus Australien und \u00fcbermorgen ist meine Heimat mein Herz.<\/p>\n\n\n\n
Am Samstagmorgen sind Heimat Dialekt und Br\u00e4uche. Bierb\u00e4uche und Gartenschl\u00e4uche und auch die Vogelscheuche, dort dr\u00fcben auf dem Maisfeld mit den Heuballen. Auf einmal lasse ich mich gerne in sie zur\u00fcckfallen. Nur f\u00fcr einen kurzen Moment, ich bin so m\u00fcde. <\/p>\n\n\n\n
Lass mich kurz in ihr verweilen, denn ich h\u00e4nge zwischen Seilen. Ich wei\u00df nicht wohin mit mir, drum\u2019 will ich zur\u00fcck zu ihr. Ich sonne mich in ihrer heilen Welt, weil mir Vertrautheit so gut gef\u00e4llt. Hier ist endlich einmal Pause, und die Welt da drau\u00dfen still. Ein Honig-Toast, das spendet Trost. Und auch der Baum vor meinem Fenster ist dreizehn Jahre sp\u00e4ter noch immer vermoost.<\/p>\n\n\n\n
Ich dachte ich w\u00e4re bereit, ihr den R\u00fccken zuzuwenden, um meine Freiheit nicht in Altbekanntem zu verschwenden. Ich dachte, dass sich Abenteuer hinter Heimatgrenzen bef\u00e4nden. Doch vielleicht wird das mit der Heimat und mir auch niemals richtig enden.<\/p>\n\n\n\n
Und am Samstag um kurz vor Mitternacht ist Heimat gr\u00fcne So\u00dfe und rie\u00dfengro\u00dfe Verwirrung. Da ist sie der Elbstrand und die Giraffentapete an meiner Kinderzimmerwand. Auch wenn wir sie t\u00e4glich verfluchen, im Grunde sind wir ihn doch alle am Suchen. <\/p>\n\n\n\n
Heimat ist zuhause. Die Erinnerung an die Gartensause und meinen ersten Kuss. Doch sag mal, ist Heimat denn unbedingt ein Muss?<\/p>\n\n\n\n
Vielleicht ist Heiamt so vielschichtig wie eine Zwiebel. Doch vielleicht \u00e4hnelt sie auch eher einem Cham\u00e4leon? Wer wei\u00df das schon. Ein kleines unschuldiges Wort, das ein Bild sich st\u00e4ndig \u00e4ndernder Farben erschafft. Gut getarnt entlarvt sie uns jeden Tag aufs Neue. Denn ganz kollektiv und individuell, ist sie pers\u00f6nlich universell.<\/p>\n\n\n\n
Liebe Heimat, wo bist du, wenn ich dich am meisten brauche? Wenn jedefrau und jederman und jederzeit und \u00fcberall von Heimat spricht, was bleibt von dir noch \u00fcbrig?<\/p>\n\n\n\n
Selbst die Heimat ist auf der Suche nach ihrer Heiamt im Grunde also heimatslos. Und selbst die Heimat ist \u00fcberfordert mit der Frage, was sie ihr eigentlich bedeutet. Woher soll ich es dann wissen, liebe Heimat? Woher soll ich wissen wo ich dich finde, wenn du dich selbst in dir verl\u00e4ufst? <\/p>\n\n\n\n
PS: Ich glaube, ich hab\u2019s jetzt doch raus. Heimat ist ein Sonntag.
*Leonie Schulz<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Wenn du mich jetzt gerade fragen w\u00fcrdest, was Heimat bedeutet, dann w\u00fcrde ich sagen, Heimat hat etwas mit Kindheit zu tun. Und wenn du mich in zwei Minuten noch einmal fragen w\u00fcrdest, was Heimat ist, dann w\u00fcrde ich vermutlich sagen, weiterlesen Voller Facetten: Heimat auf der Suche nach ihrer Bedeutung<\/span>